plus de force pour écrire.
plus de patience, plus de temps.
l'envie reste,les blancs, les vides s'accumulent.
ma propre vie me devient parfois étrangère.
je m'observe de loin, me plais, me dègoute, me surprend.
ma volonté ne suffis plus.
mes reves se confondent de plus en plus avec la réalité.
tes bras ne m'entourent plus que dans les songes.
la fougue n'est qu'un arrière gout de notre décheance.
photo de carmendevos
plus de patience, plus de temps.
l'envie reste,les blancs, les vides s'accumulent.
ma propre vie me devient parfois étrangère.
je m'observe de loin, me plais, me dègoute, me surprend.
ma volonté ne suffis plus.
mes reves se confondent de plus en plus avec la réalité.
tes bras ne m'entourent plus que dans les songes.
la fougue n'est qu'un arrière gout de notre décheance.
photo de carmendevos
